жизнь – чужая бумага
в очень тонкой структуре
подземельного неба
когда ты начинаешь писать о высоком,
а потом вызываешь семь проституток
когда ты не выходишь из зазеркалья
твоё сердце не бьётся, но твоя
печень пробита копьём размышлений
смысл не в смысле
меня тянет на Марсово поле
мои щёки, как камень
и какие, блять, могут быть рифмы
для жизни вне физической оболочки
когда ты ощущаешь
сущность ледяного пожара
и прикосновение смерти
то, как она притягательно дышит
как зашивает под веки уколы Иуды
жизнь – развод не на деньги,
а на мысли и чувства
мы связаны общим потоком
ты тридцать четвёртая буква
в цитадели из пальцев Курта Кобейна
я хочу застрелить твои вены
очнуться и рухнуть
упасть в середину вулкана
стать крохотной птицей
полюбить подоконник
и не вытаскивать пули,
сделав ставку на гибель