Хасолту Барахоеву
Всё забывается. Земля полита кровью,
Но вновь цветёт весной и вновь родит,
Какою-то небесною любовью
Поэта дарит, и он говорит
О том, что было, есть и будет,
О том что сам он любит так,
Как издавна любили люди,
И мало счастья им... И маята
От тщетности мечты с тоскою,
Дерзаний юных в наши дни
Судьба холодною рукою,
Начертит им... Пускай они,
Не так, как мы, увидят счастье -
Светло, свободно будут жить,
Писать стихи, любить со страстью
И жизнь прекрасную любить.