Взрослеют года и меняются взгляды.
Печальней закаты, милее рассветы.
Обиды из прошлого сердцем изъяты,
и меньше упрёков от «бабьего лета».
Недели подвластны мгновенью минуты.
Зима или осень – понять не успеешь.
Спешащие сутки в проблемы обуты,
но каждая новая прежней глупее.
Дожди наревутся, отступят морозы,
песчаные плёсы дождутся июля…
Но тут же над летом нависнет угроза
полгода от стужи тепло караулить.
В осенней прохладе, в снежинках пушистых,
в ракушечном хрусте песчаного плёса
навечно останется образ лучистый
ещё не целованных юностью вёсен.
***