раннее
От мороза усы белы,
протруби,
словно в рог,
в стволы,
отзови своего гончака,
не запарился он пока.
Ты мне буркнешь:
"Пора бы знать -
пса погубишь, коль с гона снять".
И насупишься,
зол, как чёрт,
все советы мои не в счёт.
Самому мне не раз глаза
застилал этот злой азарт:
вечный гон,
где всё уже круг
чьих-то глаз,
чьих-то губ
и рук.
Ошибался,
чтоб снова гнать, -
было некому с круга снять...
Постою под густой сосной.
Ничего, что вернусь пустой.
Пальцы зябнут.
Морозец крут.
Вновь гончак твой идёт на круг.
Лапы сбитые - все в крови...
Погуби его -
отзови!