Медленно, медленно, медленно...

Медленно, медленно, медленно… Это про снег,
это про время, подобное сонной улитке.
Слушаешь сердце – бьётся ль ещё, болит ли?
За ночь становишься старше на целый век.
Здесь, в шапито поднебесном, кругом подвох,
торг и язычество – даром, что снова святки.
Мир-нищеброд оголтело поёт колядки.
Лечит лишь то, что во всём есть незримый Бог –
в темных сугробах, похожих на спящих зверей,
в елях разлапистых, птицах, бездомных собаках,
в шорохах, запахах, даже в намёках и знаках,
в Боге есть Бог. Чуешь, он уже здесь, у дверей.

Бережно, бережно, бережно… Это про свет,
что зарождается робко на краешке света.
Он проникает в сугробы, в еловые ветви,
в птиц и собак, всё меняя в своём естестве.
Боже ты мой восходящий, а дальше что?
Тьма, как всегда, бьёт в кимвалы и прёт нахрапом,
сопровождая охоту вселенским хайпом.
Быть ли и впредь в шапито записным шутом?
Или не быть, если всё же сберечь, сберечь
свет этот тихий, которым дышать и греться...
Ты узнаешь его, ты вспоминаешь детство,
и понимаешь, что жизнь ёщё стоит свеч.