На завитке ночной метели
Особым росчерком пера
Клюют рябину свиристели:
Пришла, видать, ее пора.
Аллеют раненые гроздья
И капли крови глухо в снег
Теряют по природной просьбе
Стать манной, что накормит всех.
И от смиренья — безвозмездно
Птиц кормит ягод мягких плоть.
И капли крови — повсеместно...
Как будто на кресте Господь.