СтихоТворение

          
Ты мне расскажешь, что такое стих?
Свободы горечь или сладость плена
Созвучий слов, и, спрятанная в них,
Та самая иголка в стоге сена?
Что он? Бегущий быстро словно лань
В страницах, испещряемых построчно,
Легко и невесомо? Или дань
Бессоннице, злорадствующей ночью?
Какую цену платишь всякий раз,
Когда из- под пера выходят эти
Стихи: сонеты, рондо, парафраз?
Кто, их читая, вспомнит о поэте?
Да и поэт ли ты? Ведь не секрет,
Что даже в штиль ты можешь сесть на рифы
И плод твоих усилий- триолет,
Споткнется неожиданно о рифмы…
Когда же Вдохновенье снизойдет
И озарит тебя недолгим счастьем,
Рука сама напишет наперед
Твои стихи без твоего участья.
Так, невзначай, себя предложит мысль,
Чтобы наполнить совершенством строчку.
И, если рифмы, в общем, удались-
Шедевр готов, и можно ставить точку!