Живу как будто в этом мире,
А сердце – где-то в облаках.
Но не играет там на лире,
А души пестует в руках.
Вот у одной – смятенье, хаос…
И по рукам проходит дрожь.
А вот душа ликует здраво,
Но руки ранит острый нож.
Живу как будто в этом теле,
А дух витает тут и там:
Сосредоточиться в пределе
Ему сама никак не дам.