Ничто не вечно на Земле,
Летят года, как словно кони.
Летят при свете и во тьме,
Рождаются стихи при слове.
Они не вечны на листах,
Пусть красота хоть в них живёт.
Сгорит она или сгниёт,
В библиотечном переплёте.
Ну всё равно творить нам надо,
Даёт ведь Бог нам вдохновенье.
Поэтам всем она награда,
Для душ крылатость и паренье...