Сопит в заначке малая купюра-
неделя до зарплаты...хлеб...омлет.
Я закурю.
Душа без маникюра.
Стремления к нему, как денег, нет.
Я закурю.
В который раз за сутки,
уставлюсь, как на образа, в окно,
насилуя послушную минутку,
разбив ей жизнь и веру об стекло.
Я закурю.
Потасканная прима
накушалась
наваристых люлей.
Блуждают
дым осипший пилигримом,
да кот кастрат
по дому февралей.
Дыханье зажигалки сплюнет светом -
вновь сунется куда не нужно нос.
Воздушная походка сигареты
лбом стукнется
в зажравшийся вопрос...