К сожаленью, правда такова:
Все поэты - в своем мире тают...
У них кружится и пухнет голова
Когда их строчки люди не читают...
Архитектор строит города,
А художник разрисует стены.
Только буквы ни за что и никогда
Не раскрасят серость мыслетени.
Им для этого нужна твоя душа,
У которой есть за сердцем домик.
Выманишь - увидишь - хороша?
Ну, тогда дари ей весь свой томик!
И поднимутся сосновые леса,
Засияют в ней красоты мира.
Невозможно будет описать
То, во что окрасится квартира.
Водопады счастья потекут,
Всё материальное - лишь кости.
Твои мысли смысл обретут
И бесконечность позовёт нас в гости!