Где эти окна? Эта дверь?
Мир за которыми спокоен.
Там цвет искусства, его дух.
Берёт палитру Рафаэль,
Садится за рояль Бетховен
И Пушкин где читает вслух.
Там Микеланджело и Гёте,
Каррузо. О! Как вы поёте!
И даже Мельпомены дочь,
Играет на подмостках в плаче.
Да всех не счесть! И не иначе.
Так думал я, а в окнах ночь
И время отлетало прочь…,
(21.08.2008г.)