За окном метель метет,
Ночь всю напролет,
Солнце начало полет,
А издатель ждет.
Белоснежен луг и чист,
Как моя тетрадь,
В ней нетронут каждый лист,
Жаль его марать.
Заметает все кругом,
Не видать ни зги,
Я в издательство бегом,
И напряг мозги.
Кто-то снеговик слепил,
Ватный снег идёт,
Вновь к стихам не приступил,
А издатель ждет.
Он сейчас мне позвонил,
Ждет мои стихи…
Ничего не сочинил,
Кроме чепухи.
Я страницами шуршу,
Что же отвечать?…
По дороге напишу,
Сразу сдам в печать.