твоя нежность шумит прибоем,
стекает из всех отверстий,
заливает Москву и ближайшие
города.
ты бежишь по перрону
и ветер эхом
меня бьёт по лицу твоим дико-печальным «куда?»
а куда я,
не знаю и сам.
всё равно ж привязался к костям и глазам.
потому и писал тебе редко.
ты - всего-то
наивная малолетка,
перепутье церквИ и вокзала.
столько зла я за жизнь всю свою одинокую не встречал.
наполняются похотью школьные залы, топчут знамя победы,
хохочут
над братской могилой.
осыпаются вишни и сливы,
цветёт сирень.
ухожу от тебя в самый солнечный день,
самый приторно-сахарный день,
притворяясь счастливым.
только сердце под рёбрами жжётся,
будто крапива,
и ранит
меня изнутри.
вот тебе на прощание пара десятков душевных фильмов.
пожалуйста, их посмотри.
ты любила меня,
значит, плохо со вкусом.
ты любила.
но мир мой сегодня напился вусмерть
и зовёт меня на брудершафт.
он сегодня разбился на тысячи тысяч дебильных историй.
говорят,
быть живым очень страшно.
только я уж давно
похоронен.