Вековых статуй святых, тут не найти.
В отражении луж слезы праведных.
Мы в город, отроду пришли,
Самое лучшее спрятали, чтоб не нашли живые.
Глухие, слепые, немые, больные,
Ни кто уже не просит здесь о мире,
Восходящее солнце на ориентире.
Я будто при осаде Кафу,
Зараженный чумой был.
Ни кто не видел в городской суете, покой.
Я построил в фантазиях дом,
Он был за городской стеной.
Вы правы, чтоб не сойти с ума,
Здесь надо биться.
Я не готов от вашей прихоти,
С радостью жизни, проститься.
В округе, по-прежнему, серые лица.
И чёрная птица провожает мертвеца в гробницу.
Из дневника :
За окном наступило двенадцатое утро этого морозного месяца. Я замерзаю, мне постоянно холодно и тоскливо. В руке сгорают спички дотла , в промежутках времени мне становится теплее, но после того как они тухнут я погружаюсь в бескрайнюю темноту. На ощупь, пальцами руки дотрагиваюсь до ручки двери, открываю свою крышку гроба и выхожу в свет к этим странным людям. Я не знаю, что происходит во круг меня, но это страшно. Бедность, нищета, вокруг меня блуждают бездомные самаритяне. Отчаявшиеся люди, которые просто боятся покончить с собой. Я живу как мне оказалось только из-за страха. Все самое красивое, что я видел, так это - картинки в телефоне, и лицо матушки. Постоянно я слышу звуки, голоса, люди то и дело говорят о бедности. Они там на вершине. Прям под солнцем сидят, а я внизу и мне холодно. Я любви то не чувствовал, я чувствовал обязанность взрослого передо мной, пока я обретал силы для полета со скалы. И я постепенно падаю, пытаясь взлететь ....