Здесь могли быть стихи обо мне,
Но теперь всего пепла - искры,
Угольки, что живут в тишине,
И летают над бездной мысли.
Здесь написаны строки тебе,
В них огонь, страсть, безумие похоже,
Допущу себе там быть слабей,
Будешь в них ты сильней и дороже.
Здесь должны быть стихи о нас,
О прошедшем, что грезится с маем,
Где сидим на полу террас,
Наливая чабрец с чаем.
Здесь обязаны строфы гореть,
Про него и её и про всех вас,
Расширяя вокруг теплосеть
До тех самых нездешних трасс.
Здесь нужны хоть какие стихи,
А, возможно, лиризм? Романтизм? -
Чтобы не было в них чепухи,
В основном чистый Ваш реализм.