я жду снова свой цатый рассвет.
холодком по желудку
осенний
стылый
чай
на подушке кот.
на руках гирями кирпичи
мыслекамни осадком.
после-
выжженная земля
о тебе восьмой, чертов год я пишу стихи
и внутри как на свалке-в куче
все подряд.
голова пуста.
и в груди моей тихий штиль.
и наверное так
начинало во мне умирать
по утрам я покорно встаю в потьмах.
заряжаю себя позитивом.
стою в метро.
тяну день как косяк
тяну мерно и тяжело.
упорно, размеренно.
в рёбрах почти не саднит
а в нули карета трещит пополам,
рыжей тыквой у ног моих,
просто лежит.
в 0:15, стартует во мне умирать
то, что днями я шью в попехах,
из нервов своих.
я хожу по городу
тёплый, спокойный кот.
за покоем моральная кома,
пуста и легка.
я израненный, глупый
больной дурак
я боюсь
и я так не хочу умирать.