Поэт в России — больше, чем поэт...
Был. В веке девятнадцатом, в двадцатом...
Ждала Россия пламенный завет —
Внимала поэтическим набатам.
Сегодня — что? Поэта стёрлось горло...
Трибуны нет. И жалкий менестрель,
Устав стучаться в запертую дверь,
Пойдёт — промочит высохшее горло...
В окно посмотрит на бредущий люд,
На шины, некрасивые машины.
Подумает: «Одни они бегут —
И души, и усталые машины».
Душа поэта к Богу полетит,
Погреется там, посидит на тучке,
Вернётся, свою паству оглядит:
«Мне лучше. Им — по-прежнему не лучше».
Поэт в России — одинокий фрик,
Униженный и оскорблённый бытом,
Поднимет к Богу озарённый лик,
И промолчит. Хоть вовсе не убит он.
© Галина Разина, 10 января 2019
ПЕСНЯ:
https://youtu.be/1y0BbkvhBa4?si=YT7w7eCh5pny6SqM
https://vk.com/video-228422576_456239143