Напрасно хмуришься, приятель, я, хочешь верь или не верь,
Не враг тебе и не предатель, зашёл, была открыта дверь
И свет горел и ты не спал и, как мне кажется, скучал,
Один, в своей хрущёвке-двушке, на раскладушке, без подушки,
Лежал и, пялясь в потолок, нашёптывал чуть слышно, что-то,
Из Гёте… Или Арагона…И ощутимый запашок,
Текилы или самогона… А серый дым от сигарет,
Глаза пощипывал слегка… Да ты поэт, наверняка…
Прости, ведь, заглянул случайно, открыта дверь и свет горел,
Уж, коль зашёл, открою тайну, и я поэтом быть хотел…
Пишу, но не стихи, а прозу, хотя, какая проза… Слёзы…
И ты, гляжу, не преуспел, один, как перст и не у дел…
Понятно, просто занедужил… Пельмешек отвари на ужин,
Дверь на цепочку, на задвижку…Прощай, дай Бог тебе, поэт,
Издать какую-нибудь книжку… Проводишь? Ладно, нет, так нет…