Он устало присядет у края дороги,
Улыбнется слегка синеве над собой,
Распрямит с тихим стоном уставшие ноги,
Стянет старый сапог. Покачав головой,
Сунет палец в дыру на подошве убогой
И отчистит каблук от навоза травой.
Сто путей он прошел, ту стирая подошву,
Об асфальт, о брусчатку карябая в ноль,
О тропинку в снегу, кружевную, как прошва,
И о просеку, леса хранящую боль.
А еще о занозы в беспамятном прошлом
И надежду, что все еще шепчет: «Позволь!».
Он пронес свою правду в дворцы и халупы,
Он дарил ее честно, не пряча лица.
Чтоб хоть кто-то из них улыбнулся, пусть скупо,
Чтоб хоть капля любви зародилась в сердцах.
Пусть кому-то покажется жизнь его глупой,
Но раз взялся, то надо идти до конца.
Только с правдой дорог сапогам не поспорить.
Что ж, наверное, всех или всё не спасти.
Будут солнце и дождь, будут горы и море –
Он пойдет лишь вперед, чтоб на этом пути
Бесполезное чудо волшебных историй
Хоть кому-то, пускай босиком, донести