Что я корчу из себя поэта,
Как из туба, выдавив слова?
Не признав ни одного совета,
Написал... а там - хоть трын-трава.
Трачу жизнь зачем на писанину,
Что на лист ложится неживой?..
Не вписался с ней я в их картину.
Проклятый роднёй дурной порой.
Сорняком проклюнулся в кювете,
От дороги-жизни - гарь да пыль.
Никому не дорог в этом свете,
Сам себя списавший на утиль.
В результате лет переработки
Выдавлены из меня стихи, -
Жалоб ворох, да печали нотки,
Злоба в них, бессилия верхи.
Всё я корчу из себя поэта,
А добытчицей была – она; -
Не поддавшаяся всем наветам,
Терпеливая моя - жена.
2003г.