День угасал. Сентябрь неторопливо,
Снимал одежды с леса. В тишине,
Чуть слышно, листья падали уныло,
Но как легко дышалось грудью мне.
Не тот ли, я порой искал покой,
В средине осени. Не то ли, вдохновение,
Кружило голову и рифмой золотой,
Текло из под пера стихотворение.
Не те, ль поля, осиротевшие без нив
И очи вод, подёрнутые ржою.
Меня к себе навек приворожив,
Поили как вином, своей тоскою.
Нахмурив словно брови, облака,
Смотрело небо пристальною синью.
Как лёгкие ладони ветерка,
Заигрывали с высохшей полынью.
Уже вечерняя заря, созревшим плодом,
Повисла на темнеющих холмах.
А листья падали и так вот год за годом,
Копил я осень, в листьях, не в рублях.
Я пленником её стал и рабом,
Как благо, принимая это бремя.
И каждой клеткой слившись с сентябрём,
Молил, чтобы на миг застыло время.
В таких минутах смысл есть особый,
Когда ни власть, ни слава, ни богатства.
С осенним золотом без блеска и без пробы,
К твоим ногам упавшим не сравнятся.
И было мне в душе светло и грустно,
Что свои губы, разордевшиеся ало.
Мне в поцелуе горьком и невкусном,
Калина ягода стыдливо подставляла.