Не люблю вечера. Они душат.
Эти щупальца липкие тьмы
проползают в отверстую душу
непонятно с какой стороны.
Не люблю вечера. Они гложут,
лобызая тоскливую голь
белоснежною сыпью по коже,
разъедая её словно соль.
Время сжалось во мне эмбрионом,
а от Музы в снегах ни следа.
От неё только прищур зелёный
проникает в меня сквозь года.