За окном плывут такси,
В серой слякоти, в грязи.
Дождь идёт, хотя январь...
Вязко-пасмурная тварь.
Свет гашу. Смотрю в стекло.
Не могу забыть число.,
День, в который, плюнув в пол,
Женя от меня ушёл.
Он кричал, что я скучна,
То, что больше не нужна.
Что не слушаю металл,
И вой вид его достал.
И теперь сижу, молчу,
Сделать страшное хочу,
Голоду кладу на стол...
Женя от меня ушёл.
Туча низкая ярка...
Это просто облака
Отражают мой проспект.
Как любил он этот свет!
Слякоть он любил, тепло!
Холод в нём будил лишь зло.
И тогда он был так зол
На меня...И вот, ушёл!
Всё вскипает изнутри,
Просто бейся и ори,
Только вспомню этот взгляд,
Полный тысячами ватт,
Те прекрасные стихи,
Те прекрасные духи,
Это мужество в руках-
Я буквально вся в слезах.
Ту походку налегке,
Скептицизм в его плевке,
Гениальность всех идей,
Чёрный цвет его бровей.
Он ушёл, моя вина.
Мысль, что теперь одна
Словно выстрел и укол...
Женя от меня ушёл.
Что теперь? Куда идти?
Что искать теперь в сети?
И кому писать, и что?
Выход лишь - надеть пальто
И уйти по кабакам,
Вещью по чужим рукам.
Лишь портвейн и рок-н-ролл -
Женя от меня ушёл.