Тени на согнутых лапах
прячутся в чреве дворов,
терпкий греховности запах,
в мире не знает оков.
В ободе тусклом,синицей
месяц желтеет,как перст,
всё возвратится сторицей,
если на сердце арест.
В сумрачной гамме Ван Гога
бренность,как сон монаха,
вымолить нам бы у Бога,
то,что исправит плаха.
Слёзы прольет в старом сквере,
ветер качая души,
жить надо в правде и в вере...
грех нам сердца иссушит.