Ни один из моих талантов ты не вспомнишь и не простишь.
Парус, сотканный с транспарантов, ломок словно сухой камыш.
Курс проложен, открыт фарватер, лоцман пьян хоть цепляй на крест.
У тебя впереди экватор, мне на nord, нет, скорей – на west.
Я туда, где всегда дождливо, плечи зябнут, сырой туман.
От луны до луны отливы бьются в рёбра меридиан.
Зацепиться бы да отчалить, в ночь, с которой стекает смоль.
Но, туман оседает в наледь, и в кристалл каменеет соль.
Были пальцы твои, когда-то, горячи как песок пустынь.
Были узы стальных канатов, нынче прелый пеньковый линь.
Время пули, петли, цейтнота давит в чрево, толкает плод.
Из гниющей травы болота ветер гонит в водоворот.
Между прошлым и этим новым – головешки да валуны.
Хлеб, надломанный, из половы тычут прихвостни сатаны.
Вкус гнилого и депрессантов. Точит, бестия острый нож.
…Ни один из моих талантов не отдашь мне и не вернёшь.