От розы, брошенной на снег, ещё живой.
Уже не веяло, увы! Ни страстью пылкой.
И не трепещущей на шее, синей жилкой.
Ни сердцем, но пронзённым не стрелой,
Амура. А дешёвой, ржавой вилкой.
Кто виноват? Кто прав? Кто сжёг мосты?
И гасит свет в душе, всё в темень погружая.
Зачем? Цветок кричит, от стужи умирая.
Когда весь мир у ног, и с этой высоты.
Он и она. Казались в двух шагах от рая.
Как ослабляют чувства! Ревность, гордость, спесь.
Пусть хоть на сантиметр. Но! Быть выше.
Вчера слегка, сегодня вполовину, завтра весь.
И ты утрачиваешь то, когда ни спать, ни есть.
Не можешь без того, кем сердце дышит.
Ёще, из рта открытого, клубящийся парок.
Не сел, на чёлку и ресницы, вязью инея.
А под ногами, на снегу как чувств, клубок.
Лежит, растоптанный подошвами цветок.
И тихо шепчет, умоляя : «Подними меня!».