Не обнял, не поцеловал. Ни вчера, ни сегодня. Прогул.
В списке ласк, вместо вензеля росписи, прочерки.
Только ливень, как плетью хлестал, ветер северный дул.
На тротуарах и крышах, писал о любви моей очерки.
Ночь навстречу бежит, торопится, не споткнётся даже.
Раскрывает объятия, в которых так холодно и темно.
И случайный прохожий, будто камень бросив, скажет:
«Не тебе одному, эту муть на душе пережить суждено".
И то, что ты подсел на любовь как наркоман на иглу,
Никого не волнует. Ни пульс твой, ни сердца стук.
Даже солнце с неба, иногда погружается в такую мглу,
Что не поднять, не вытащить его и миллионам рук.
А ты впитал её всю без остатка в себя. Эти губы, глаза.
От которых, вскипает кровь и по телу томная дрожь.
Когда отказывают перед чувствами, любые тормоза.
И на смену горькой правде, приходит сладкая ложь.
Но оглянись! Этот мир. Так разношёрст, разномаст.
Придёт тот, кто лучше тебя. И по совести, и по чести.
И та, которой так верил, вдруг однажды тихо предаст.
Не оставив, ни слёз, ни ненависти, ни жажды мести.
Боль и тяжесть, для которых нет ни мер, ни весов.
Под которыми, согнутся любая спина и любое колено.
Придёт из недосмотренных, позабытых с годами снов.
И освободит тебя, опустошённого, от земного плена».