Эх, издатель, издатель...
Ты так бесконечен и скуп
в этих кованных чем-то оправданным строчках отказа...
А ведь жизнь, словно рифма, слетала с немеющих губ
в безобидной надежде явиться поэзией джаза,
облачённого в чёрное!..:)
Выдохни!
Хватит молить
о посеянной жизни и шансе додумать обложку...
Ты - никто.
Но никто, обрывающий нить
в небеса, где и ты, и поэт, и строка - понарошку...
Не мусоль суету.
Чем угодно, но скуку убей...
Ты ведь сам понимаешь, что в этом исходе инертных
поглупевшие куклы полюбят гораздо скорей,
если к чувствам и мыслям прицепят табличку «посмертно»...
Этот мир не для нас, искалеченных в личном нытье!
Мне не стоит желать...
Мне не нужно смотреть на витрины
безобразных по смыслу и вялых по лжи ателье
нарративного кроя...
Рассеянный образ скотины
я давно перемерял.
И в этих ухоженных швах
для идущего вниз - ни мечты, ни людей, ни ступеней,
а один только змеем меж делом придуманный страх,
что на бедность обрёк миллиарды Его поколений...
Всё- спираль?
Ну и пусть, я старею вне прожитых гроз,
разразившихся после...
И пусть за прозрачным грядущим
отгулявший увидит, как он в невесомом пророс,
свой обыденный дух перепрятав в терновые кущи.
Там почти никого...
Разве демон, влекущий на вал,
что насыпан из песен, пропетых за мглу воскурений.
Эх, издатель, издатель...
Ведь ты меня раньше знавал...
И, увы, обозначил: «Неплохо. Не нынче. Не гений.»