Поэт с художником промеж собою спор,
Затеяли. Мол, чьё искусство выше?
Творенье кисти, обольщающее взор,
Иль плод пера, который сердце слышит.
Измучив холст, палитру и треножник,
Шедевр, с игрою тени и цветов.
При свете солнца у окна, создал художник
Картину приходящую из снов.
Поэт, дитя любви и полумрака,
Приятель музы, тонких чувств знаток.
В ночь заточил перо и слог заплакал,
Поющий, одержимый страстью слог.
«Что ж, полотно твоё и правда дивно –
-сказал поэт – Но друг! Прочти мой стих.
В нём всё изящно, всё неповторимо,
Не одолеют твои краски, строк моих!»
В ответ художник: «Да! Стихотворение
Твоё, воистину прекрасно но оно.
Бумаги лист, а вот моё произведение,
Дорогостоящее всё же полотно!»
«Выходит, моя рифма писанина,
А вся поэзия, мышиная возня! –
- поэт воскликнул – Коли так, твоя картина.
Сказать, обыкновенная мазня!»
И чувство такта потеряв, в волненьи диком,
Всё самолюбие извергнув из души.
В том споре, снизошли они до крика,
Не зная как вопрос свой разрешить.
И тут пришёл на помощь музыкант,
Здесь краткую я завершаю повесть.
Он им сказал: «Раз БОГ вам дал талант,
Писать и рисовать, ИМЕЙТЕ СОВЕСТЬ!»
И за рояль усевшись, тихо заиграл,
Не претендуя на ступеньку пьедестала.
Стоял художник рот открыв, поэт стоял,
В немом восторге. Им обоим стыдно стало.