Мы любим, мы живём, мы можем
Любить всего один лишь раз.
Мы души чьи-то вновь тревожим,
Не отрываем своих глаз
От тех, кто поступью кинжальной
К нам шёл навстречу столько лет…
Мы любим… верим изначально
Вначале в чувства и их свет.
Затем влюблённость, пресыщенье,
Не так уж сердце то стучит…
Приходит к многим отвращенье…
Любовь? О, нет! Она молчит…
Так может, всё же, показалось?
Ошибка? Нет… И, да и нет…
Неслышно что-то разорвалось,
И хладен, хладен уже свет,
Тот, что манил, манил так душу.
Влекла она к себе, влекла…
Влекла по морю и по суше,
Ты строил замки из стекла.
Ты жил в них, грудь твоя дышала
Тем сизым воздухом любви…
Но острым лезвием кинжала
Разрезал ты на части дни,
Когда влюблённость бушевала,
И когда ведал ты покой…
Как много нам… и как нам мало,
Стоять тростинкой над рекой
Любви, коленопреклонённой.
Любви высокой и святой…
Любви ненастьем не склонённой,
Любви, не ставшей под пятой
Простой влюблённостью иль чувством,
Сгоревшим вмиг… который раз
Мы говорим: «Любовь – искусство,
Для искушённых жизнью глаз…»