Мечты, надежды, молитвы,
Все обрезано острою бритвой.
Скинуто в печь и давно сожжено,
Что некогда было сплетено.
На перепутье дорог,
Выбрал ту, что вела на восток.
Там лежала поломанная скрипка,
И с уст сошла улыбка.
Рядом с костями музыканта,
И красотою бриллианта.
У ножки старого кресла,
Лежала она, в кучке пепла.