Сто лет не суждено. А сколько? ОТЧЕ!?
Так чтоб поверил, так чтобы сбылОсь.
Может цыганка нагадает, напророчит.
Или кукушка накукует, на авось.
Неизгладимая шероховатость мыслей.
А что дано? Тем листьям на ветвях.
Что не упав в сентябрь, как укор повисли.
В залитых стужей, беспробудных январях.
Не долог век их, мне не по нутрУ.
Осознавать, что всё предастся тлену.
Они мертвы, но трепыхаясь на ветрУ.
Не падают, как будто ждут себе замену.
И мне не одолеть, сто лет немногим.
На этом свете, было дарено судьбой.
Но я иду! Покуда ходят мои ноги.
Торя дорогу, тем, кто вслед за мной…