От утра идет запах мертвенных пятен,
Разбавленных в липком обрывистом стоне.
Кромешная тьма держит в стылых объятьях,
Ведь веки срослись от наросшего гноя.
В облезлой палате не курит создатель,
Здесь стоптанный воздух, скрипя, параноит.
Но кто-то когда-то кому-то заплатит
За прелые сны в каждом сплюнутом слове.
(ноябрь 2018)