В этом мире, снующем меж сном и наживой,
Мое сердце на сломанной ветке висит,
Но иных не сыскать, здесь, покуда мы живы,
Ни побед, и не лет, не судеб, ни России.
Всех ролей не сыграть, всех историй не скрасить,
И у пули летящей, кто сменит итог?
А слова из души, разве ветру украсть их?
Ну – сломается ветка, - останется Бог.