Там, в заоблачной выси плетутся слова,
те, что станут чьей-то потом судьбой,
и на выбор дадут – булава, голова,
быть самим по себе или рядом с тобой.
И восторгом сонетным расцветится сон,
осеняя последним крылом твой покой,
где пока не женат и ещё не влюблён,
где мальчишкой ещё, босяком, за рекой.
И сольются мотивы всего, что ещё не сейчас,
что лишь только кроят в поднебесье орлы,
в этот сумрачно-серый декабрьский час,
что так любят нежданные гости-волхвы.
А пока, заплетая, как косу, бессонницы нить,
прикасаясь неслышно к небытию,
будут горные пики из облака шить
то, о чём я сейчас безуспешно пою.
ЛА
05 декабря 2017 г.