На кончике иглы, чем шьют судьбы печать
сто тысяч ангелов – бесчисленно, их сонм,
и облако туманных мыслей – милый сон,
в котором люльку мою дед в ночи качал.
На краешке орудия седых волхвов,
чарующих узоров создающих фон,
целительная песнь, что вместо докторов,
и светлый лик пожизненно в тебя влюблён.
Игла блестит – за нею глазом не успеть,
ей вторят ангелы – конец всегда остёр,
и тех, посмел кто им хвалебную подпеть,
согреет вечный веры и любви костёр.
ЛА
15 сентября 2017 г.