Путь перекрыт дыханью
цепкой, как клещ тоской,
душно душе – нет в ней уже
радости никакой.
Зимняя светит в окошко луна,
тонко звенящая где-то струна,
бог её знает о чём,
плачет под лунным лучом.
Лет промелькнувших память
прячется между строк,
в давних стихах, в прошлых грехах,
в снах, что ушли в песок.
Кружится вальс в предрассветной ночи,
сердце так громко в груди не стучи.
Свет незабытой любви
манит из синей дали́.
Призрачная надежда
вновь будоражит кровь:
верить велит, счастье сулит -
разум не прекословь.
Вот уже утро стоит у дверей
там, где крылатые тени длинней,
может в цветной мишуре
праздник придёт и ко мне.