"А Вы действительно поэт?" -
Она прищурившись спросила.
Он отвечал: "Пожалуй, нет...
Поэтом быть весьма тоскливо.
Представьте комната и стол,
Кофейник пуст наполовину.
Вдруг вдохновения укол
Разносит к черту всю картину!
И нет ни города, ни дна:
Обрывуи снов-воспоминаний,
Строку преследует строка,
Набор несвязанных названий.
Затишье... можно покурить.
Пол залит странным тусклым светом...
И, если честно говорить,
Я рад, что я не стал поэтом."
апрель 17