Сей тяжкой жизнью измочаленный (вконец) герой,
Стихов, что я слагал, терпение испытывая Музы.
Сколь ты устал, не в первый год третируемый мной,
Так, словно вечность разгружал на станции арбузы.
Коль сам не спал, нахально нарушал и твой покой,
Но был в тепле, а вот тебе столь часто приходилось,
Аки Сизиф, пыхтя катить невесть что в гору пред собой.
Я молча наблюдал, не проявив тебе желаемую милость.
Ты сильно взмок, и нет былой надежды боле на успех?
И я не преуспел, лапшою украшая (словно елку) уши.
Я почитал стихи, как плёвый труд среди других утех.
Слагал их так легко, как-будто лёжа околачивая груши.
Спи в Новый год, и в ожиданьи множества невзгод,
Не утруждай свой ум, что предстоит ещё в грядущем.
Что в гору ты вкатил - теперь с горы, бегом, наоборот.
Ведь я ещё не раз (хоть что попало) напишу о сущем.