(из Уильяма Блейка)
О, осень, фруктами усыпанная, вся
В виноградном соке, не улетай, присядь
Под мой навес тенистый; отдохни,
Подстрой весёлый голос под мою свирель,
Пусть года дочери танцуют все!
Спой песню томную цветов и фруктов.
"Краса в набухших почках к солнцу тянется,
Томится их любовь в дрожащих ветках;
И ранним утром распускаются, и все
Румянцем девы скромной покрываются,
Пока не наберут всю силу лета в хоре,
И перистые облака цветами их головы украсят.
И вот пропитан воздух запахами фруктов;
По саду радость пташкою шныряет,
Или на ветку сядет и сладко защебечет."
Так осень песню пела под навесом;
Затем вспорхнула и устремилась за
Блеклые холмы; свой урожай оставив.