Есть град, в котором лирики уместны,
И не считают странными их люди.
Днем как и все: скромны и безызвестны,
Живут в привычной карусели судеб.
А ночью каждый Мастер, Маргарита...
И крутит тело жгут эмоций больно.
И кажется, чернилами пропитан,
А не банальной человечьей кровью.
И все внутри сжимается до хруста
/Не сделать ни полвздоха, ни полшага/
Пока порывы, помыслы и чувства
Ложатся четкой рифмой на бумагу
И жжет строка скользящая по жилам,
Корежит пальцы и перо. Рассвету рад.
И если кровь твоя сродни чернилам -
Пристанищем пусть станет Рифмоград.