Господа, я внимала вашим рассказам.
Как девица институтская записывала их в тетрадку.
Господа, как-то вы упорно твердите мне разом,
Что ваши рассказы крутые, а я вся всмятку.
Ну, допустим, что ваши рассказы крутые.
Чего мне с ними делать прикажете?
Коллекционировать ? Расставлять запятые?
Соорудить из листков кораблики бумажные?
А сделаю-ка я самолетик,
Пусть у меня пассажиров будет не много -
Это не имеет значения,- была бы
Погода лётная и счастливая дорога.
Напишу я стих как мне с вами весело было.
Промолчу, как я за милого переживала.
Пережила. Пережила я своего милого.
Зашёл в тупик мой милый. И его не стало.
Разрубил мой милый этот гордиев узел
Своим уходом преждевременным и унылым.
Разрубил узел, стал никому не нужен,
Был милым, заболел и выглядел постылым
Так случилось. Закрыл за собой дверь наглухо.
Не хотел, чтобы видели его ужасным.
Улетел, представившись кабацким лабухом,
Но любимым очень, не таким уж и напрасным...