Здравствуй, Белый Пароход!

 
 «Здравствуй, Белый Пароход …» К 90 - летию Чингиза Айтматова
                Эссе
Здравствуй, Белый Пароход!
Это – я…
Нет,  я не   маленький  беззащитный «Мальчик», герой правдивой повести великого Сына киргизского народа Чингиза  Айтматова, которого он так и назвал «Мальчик»!  Непостижимо глубок замысел Художника:  потому что повесть эта не только о мальчике. Глубокий знаток человеческой души сделал так, чтобы чуткий  читатель узнал себя, и увидел, что  ЭТО написано – о нем!  О человечности. И – бесчеловечности вокруг нас.
«Мальчик» из «Белого Парохода»  – это  я, и ты, и всякий, кто есть – Человек на земле.
Кто не может жить, мирясь с ложью и подлостью, лукавством и жестокостью….
Хорошо, что «Мальчик» стал волшебной рыбой и уплыл от страшной и бессмысленной человеческой злобы и самодовольства  к своей мечте. Он же верил, что на «Белом Пароходе», служит его отец, которого он не видел , не знал, но всю свою маленькую жизнь жил этой верой.
Я говорю тебе: здравствуй, мой  дорогой «Белый Пароход»! Ты тоже есть у меня. Стоишь в книжном переплёте на моем рабочем столе.
Нет! Я не волшебной рыбой плыву к тебе, а  горячим огнём сжигающим мое сердце от боли за наш, совсем ещё недавно живший единой семьёй, советский –  народ, а нынче –  рассеянный и разъединённый, лишённый единства и понимания, что,  все-таки, мы все – родные.  И  ещё только вчера, при этой жизни, мы были вместе.
Потому, что мы все – дети Создателя. И какими бы атеистами  ни были, а не можем не признать, что создание обыкновенной, даже самой маленькой травинки, не под силу человеку.

Моя мама давно уже уплыла к тебе, «Белый Пароход».
 В июне 1941 -го ей было 17 лет. После окончания техникума  на Брянщине она должна была стать мелиоратором .
 Тогда её направили на преддипломную практику  в  Полесье, Брестскую область. На самую границу. Так началось моё знакомство с Белой Русью, я ведь уже была  маленькой кровинкой внутри  своей мамы.
Ах, какая была Великая страна!  И ехала больше тысячи километров на поезде  худенькая девочка с единственным своим «богатством» --   портфельчиком, как у «Мальчика», в белорусскую вёсачку.  Жить стала на квартире   у  скромной трудолюбивой белорусской семьи: мать да четверо деток.  Приняли они её, уроженку далекой брянщины,  как  родную, и жили душа в душу до самого утра 22 июня…
Но налетела чёрным коршуном, чтобы убить всё живое на земле, страшная, жестокая война.
И пошли по дорогам беженцы, а среди них моя юная мама, прикрываясь от пуль !!! своим портфельчиком. 
Так и шли: война, грохоча, сжигая и убивая,  уничтожая всё живое – на восток, и моя юная мама, прячась в придорожной ржи, болотах и лесах, через бомбежки, ранения, в госпитале – в тифу горела, вставала и снова шла, выживая там, где и невозможно было, но  –  домой!
А дома, в маленьком поселке Луньки,  уже хозяйничали  фашисты. Они рыскали по домам в поисках рабов: молодежь угоняли в Германию. Мама и её подружки  прятались  в лесах, помогали партизанам, и…
Победа пришла!
Но остались на войне, заплатив за неё  жизнью – миллионы. Из нашего рода – четверо: Иван, Андриан, Борис, Алексей.
Ты же знаешь их, «Белый Пароход»? Нет, они не стали рыбами, и они не хотели плыть к тебе в поисках своей мечты, нет! Смертным боем бились они с фашистами, и,  погибая, наверное,  видели впереди Свет! Может это ты, «Белый Пароход», светил им, обещая в последний миг жизни, надежду?!
Мой отец пришел инвалидом: правая рука висела плетью после контузии, но он встал в строй, поднимал из пепла родную деревню, возглавил колхоз, став и председателем его, и бухгалтером и парторгом…. Потому что, некому было. Мало кто вернулся с фронта… Но и он давно  уже  умер от ран, уплыл на твой свет, дорогой мой «Белый Пароход»!
А ты встретил там мою маму ?! Майским цветущим садом она ушла к Тебе, но это -- потом… А пока она встала рядом с отцом, строила, пахала, учила детей…
Великая страна вставала из руин! На плечах вернувшихся и выживших! И все были тогда вместе. Все были – братья.
Великая, непобедимая, могучая Держава дала миру Великую литературу, великих народных писателей России, Беларуси, Киргизии…  Русский  язык превосходно знал  Чингиз Айтматов, его семья любила и хорошо знала русскую литературу…
Все, все были вместе!
«Стоят осенние горы, покрытые лесами осенними, наверху снег белый, внизу огонь красный» - так пишет своим горящим сердцем Чингиз – аксакал из рода Шекер.  Двенадцать слов в предложении, а перед глазами – яркая и нежная акварель! Потому что Великий Художник видит мир светло и ясно, как ребенок! Много слов не надо тому, кто умеет видеть и слышать.
Открыв образ «Мальчика», для которого несовместимо с жизнью  всё, что несправедливо в этом мире, я жадно искала новые строки волшебного писателя Чингиза, глубоко и пронзительно  заглянувшего в мою  душу. И вот 1986 год. Вышел новый роман Айтматова – «Плаха». 
«Плаха», как и «Белый Пароход»  – говорит, что главная проблема нашего мира – человечность, точнее, её отсутствие, всё больше и больше являющее нам своё лицо.
«Плаха»  –  роман о том, что у человека всегда есть нравственный выбор!
«Плаха» утверждает, что человек только часть Живого Мира, возомнившего себя, его  хозяином.
А он не хозяин! Эту известную истину  Айтматов возводит на немыслимую высоту:  человек –  только часть ПРИРОДЫ, и далеко не самая гармоничная.
«Плаха»  – это ещё и поэма  с образом синеглазой волчицы Акбары, более человечным, чем  нелюди, что распинают на саксауле, как Христа, чистого человека, только за то, что  он писал правду, боролся своим  словом  со злом…
Эти же бандиты,  потехи ради, расстреляли огромные стада бегущих по степи сайгаков…  А беззащитных, крошечных детей Акбары –  они растерзали в клочья –  забавы ради…
    Такие же нелюди на страницах «Белого парохода» убили  на мясо !!! Легенду, Прародительницу киргизского  рода Рогатую мать – Олениху… Читаешь Айтматова, и  сердце разрывается от боли…
    Так может писать только  Большой Художник, сохранивший в себе умение видеть мир глазами ребенка. Он буквально кричит нам со страниц своих книг, что сердце человеческое  уже не имеет силы жить в мире со злом!

Тогда же родилось у меня стихотворение «Плач волчицы», которое тут же было опубликовано в лучшем литературном журнале  «Наш современник», а потом и в других изданиях: «Неман», «Великороссъ»…

Посреди окровавленных комьев горячего снега,
Над растерзанным логовом выла истошно волчица,
И из глаз ее синих, печальных, как у человека –
Слезы! Слёзы – не переставали струиться.
И слова различимы сквозь вой были, как он понятен,
Так бывает со всеми, коль лютое горе накатит,
Молоко по сосцам на горячие комья струилось,
Человеческим словом волчица седая молилась:

«Огради, помоги мне, Всевышний, не волчья тут сила,
Не могу я в самой себе жажду отмщенья гасить,
Помоги же простить мне врагов моих, Боже, помилуй,
Как понять их? Меня научи! Да ещё – полюбить?
Лоб разбит, голова моя стонет от боли,
Все сломалось во мне, эту заповедь мне не понять:
«Возлюбите врага своего»… Я в студеное поле
От тоски не отмщенья уйду погибать, замерзать.

Пусть остудит метель,
                а сугробы пусть высосут вымя,
Молоку без волчат все одно –
                пропадать, пропадать…
Коль была б человеком, молилась бы присно и ныне,
И  читала бы Божие Слово… Несчастная  мать
Человека от горя такого – завоет,
Но опора есть:  вера, и  разум – Ты, Боже, дал ей.
Помоги же и мне, бессловесной, дай смертушке волю:
До конца…
               Пусть остудит мне скорбную душу метель…»

О!  Был в моей жизни  чёрный  день:  криком кричала страшным,  и падала, билась от горя, когда на июньском рассвете в мою дверь постучали…
    «Здравствуй, Белый Пароход»  –  сказал в тот час  тебе мой сын, офицер Советской ещё армии, сломленный и выброшенный за борт жизни перестройкой девяностых…

В чистом поле,
Чистом, белом,
Белой ночи свет,
Там – душа
Прощалась с телом
На заре – навек.

Ах, прощалась,
Тосковала
И к родным рвалась,
На мгновенье
Залетела
В дом, где родилась.

Встрепенулась
Среди ночи,
На рассвете, мать.
Горе, горе, нету мочи.
Очи  выплаканы, очи –
Нечем зарыдать.

В чистом поле
Белы звуки,
Даль белым– бела…
Не подставила
Я руки,
Не уберегла!

Видно, мало
Я молилась,
Вглядываясь
Вдаль..
И случилась
Ночью белой
 Чёрная
 Печаль…

В чистом поле
Свет лучистый
Белый - белый свет,
Чистый, чистый,
А от боли
Нет спасенья,
Нет.

     «Здравствуй!» - сказал мой сын тебе после страшной аварии на  трассе   Ленинград – Ладога,  убитый ударом в висок,  во сне.
     На один только миг, но залетел  он домой, в Беларусь. Промчался  ко мне по июньскому рассвету, разбудил, и навсегда покинул нашу жестокую и прекрасную Землю. Уплыл, наверное, к тебе,  светлый и прекрасный, «Белый Пароход»? Потому что ты, конечно, вспыхнул на краю его  сознания, как яркая последняя пристань и надежда, как знамение, что жизнь,  продолжается…  Потому что – «Душа – гениальная форма спасенья» --так  на рассвете  родилось новое стихотворение  –  о спасении Человека через Совесть, через стремление к Гармонии.
 Ах, как молод и красив был  мой первенец: статный, голубоглазый, сильный!  Веселый и жизнерадостный, он умел делать всё! И когда приезжал в свой редкий отпуск офицера, то  светилось вокруг него солнце,  и наша  большая семья собиралась  в родном доме под Витебском… Мы пели наши любимые песни: «Подмосковные вечера», «Ридна мати моя», «Очи волошкови», «Чарка на посошок…»
А сегодня дом пуст.
Он стоит занесённый метелью, и только боярышник кроваво-красный горит  под его окном.
Холодно в доме. Не слышно в нем детских голосов и наших песен.
Потому что и хозяин дома: дед, отец и муж, с которым около полувека мы  прожили душа в душу, Дом построили, вырастили детей и сад, а он  вдруг взял, и поспешил к тебе,  мой бесценный «Белый Пароход».
Совсем недавно он сказал тебе: «Здравствуй!». Его сердце  разбила не война, не голод и холод.  Убивала  его долго  человеческая жестокость, зависть… Это все были  поступки людей, порой даже очень близких: друзей, которые предавали, лгали, подличали, тем самым каждый миг отрывая горячие капли его жизни, пока не выдержало и не разорвалось на кусочки его большое и  доброе  сердце.
Это диагноз у болезней разный, а причина – одна. Жестокость. С нею – либо жить и мириться, либо бороться смертным боем, а, когда  раны от бесконечных боев становятся несовместимыми с жизнью, остаётся только одно, уплывать к тебе, мой светлый, прекрасный и очень надежный «Белый Пароход»!
Книги Чингиза Айтматова стоят на моем рабочем столе.
Часто открываю их.  И слышу: «…Папика! Папа! Папика! Папа!» – кричали дети в ночи….» Сколько в  этих беззащитных детских криках безысходности и трагизма! Это было в 1937 году, когда  арестовывали их отца – Торекула Айтматова, одного из первых большевиков –киргизов, секретаря Киргизского обкома партии…
Страшная  трагедия – прощание четверых малолетних детей со своим отцом… 
Эта  боль  навсегда поселилась в сердце Мальчика – ставшего потом Большим Художником Слова.
      Прошли годы.
      В начале девяностых  рождаются новые, горькие, но правдивые стихи :
Пришли времена: обступают нас – маски, не лица,
Предательство – нормой считается, доброе – злом.
И силы иссякли. Осталось лишь только – молиться?
Нет! Биться со злом, что уселось за нашим столом!
Спасти свое сердце, что слова не знало: «измена»,
Из жизни своей мы построили наши пути:
Мосты и дороги крепили, идущим на смену,
А «смена» пришла, чтобы все уничтожить мосты?!

Беда, коль вандалы глумятся над воином, павшим
В бою за Отчизну, и ворон уже за спиной…
А «наши»  то – где? И вокруг – почему то –
                не   «наши»?
И дом разделился на части. Мой дом! Не чужой!
Как выжить, не сдаться? Ведь, если не вор ты,
                то –  жертва.
И, коль не подлец – суждено тебе жертвою стать.
Одно только держит так крепко ещё среди               
                смертных,
Что я не успела всю правду о жизни сказать.


Наступает Новый, 2019 год.
В моей жизни это будет первый Новый Год, который я проведу, наверное,  в полном одиночестве.
Но ты пока не жди меня, «Белый Пароход»!
Ты не случайно рождён  Великим Чингизом.
Так много уже «наших» на твоем борту, что я не буду спешить  к тебе.
 Ещё ты плыви по синей глубине, но там –   вдали.
Плыви, как последняя пристань и надежда  для уставшего человека.
 Я ещё  могу, и долг есть у меня –  жить!
Ещё есть у меня сила, чтобы встать на пути  лжи и подлости, мерзости и несправедливости.
Потому что сердце мое переполняет Поэзия! Благодаря Ей  –   во мне  живёт и горит  надежда,  любовь и вера.
Я – родилась в России, но  полвека уже  живу в прекрасной и любимой моей Беларуси. Пишу свои стихи и повести на русском – родном мне, с молоком матери впитанном в сознание и кровь, языке.
Именно здесь я нашла свою любовь, дом, признание, добрых и отзывчивых людей!
Они есть, добрые люди, и их очень много.
Но им надо  помочь! Писать и петь  правдивые,  добрые и светлые песни!
   Это необходимо, чтобы будить и поддерживать их уставшие души!
Так завещал нам величайший знаток человеческих душ и сын киргизского народа, наш брат и сын огромной бывшей страны Чингиз Айтматов!
Ты же помнишь его слова: « Родной язык! …. Чудо родной речи необъяснимо. Только родное слово, познанное и постигнутое в детстве, может напоить душу поэзией…»  Потому –  сердцем своим, кровным опытом жизни пишу на языке моей матери!
      А ещё мне  люб и дорог родной язык любого нашего братского народа! Как мне не любить мелодичный, первозданный и юный язык моей Беларуси, на котором  постигаю и впитываю простодушные, полные доверчивости и любви, стихи и песни родного  по крови  народа – ведь здесь родились мои дети и внуки!
     Особенно горжусь,  что я, поэт, пишущий на родном русском, удостоена высшей Государственной награды Беларуси – Ордена Франциска Скорины –  за стихи  и песни, написанные о Беларуси!
     Это ли не надежда?
     Потому и пишу тебе – пока – только письмо:
«Здравствуй, Белый пароход! Ты меня ещё подожди! И подожди долго!
Я ещё верю в торжество Гармонии и Мира на Земле!»