Дорога убегает в никуда,
Я будто бы замаялся на воле,
И проходя день в день, за полем поле,
Меня наверно давит череда.
И словно зёв готового письма,
От времени открыт наполовину,
И груза откровенная тесьма,
Сдавила уж немного горловину.
Что ж, - не один, так вышло, но душа,
Ей нет ни пары, ни соратниц даже,
Пишу ища какой-нибудь пропажи,
Всё чаще с замираньем, не дыша.
Земной свой путь пройдя до середины,
Ступил и обезумел - но так рад,
И взрывом не одной, а ста гранат,
Раздался, улыбнувшись пилигриму,
Из зеркала что бредит от веков,
Устав от мод и часто удивляясь,
Как изначально в рамке сих оков,
Всяк безразличен, после рад и каясь, -
Как будто каясь самому себе,
В сюжетах внове искажённых мимик,
И без надежд на тьму различных клиник,
Что толку мёд утаивать в воде?!
Но поспешить, - желание одно,
Хоть и печально, да, сего закономерность,
Спешить к концу, огромная потребность,
Спешить всю жизнь, за этим будет то.
Но есть другое, - страшный интерес,
Спешу ль за тем, средь отголосков судеб,
За мраморный огромный занавес,
Где, то, другое непременно будет!?