Проснёшься порой в воскресенье: душа, как младенец, хнычет.
За окном декабрь, минус двадцать, берёзы в инее.
В доме все ещё спят, только кот мурлычет,
Во тьму таращит глазищи зелёно-синие.
А на сердце какая-то муть... Встать бы, пойти помолиться,
Да не тот настрой - телу лень, а душе не хочется,
И в таком раздрае не вдохновиться:
Ни строфы, ни двустишия, ни плачется-ни хохочется.
Открываю с телефона ВэКа: опись друзей, литпорталы, паблики.
Вай-фай подключен, лишней никто не попросит ренты,
И стихи вылетают в мир, словно из гнёзд по утрам зяблики
И сочится душевным ладаном матово-белая, в буквочках, лента.
Порой задолбает собственная графомания
(Хотя и говорят, что неплохое случается)
И мутит от своего стихо-болтания.
Ощущение - только бы не отчаяться!
И потому других читаю, вдумываюсь, вникаю,
Глотаю, как вкусный дым кальяна, чужие ощущения,
И суть процесса для души и ума такая,
Словно от некоего ментального мира получил причащение.
За окном уж давно не темно, рассвело.
Да, зима северов черна, это вам не белое лето.
А на душе от стихов спокойно, светло.
Спасибо вам, гении слова - поэты!
23.12.2018 г.