Поэзия идёт своим путём.
Ей иногда враждебно всё – и рифма
Порой мешает ей... Вдруг рвущийся излом
Она пророчит в самом сердце мифа,
Где бытию творится новый дом.
Поэзия шумит своим дождём.
В ней между строк бушуют гневно грозы,
И росчерк молнии над лесом и прудом
Сверкает нам ответом на вопросы.
И каждой вспышки мы упрямо ждём.
Поэзия бурлит своей волной,
Горит на солнце брызгами морскими,
Но свой закон сверяет с глубиной –
Всем тайнам жизни дать мирское имя,
И о грядущем возвестить строкой ...