Вдоль Чёрной речки свищут электрички.
Здесь так свежо, так зябко поутру.
Хочу курить.
Но лишь ломаю спички
на пушкинском стремительном ветру.
С дерев глядят раскормленные галки:
им ежедневный надоел галдёж
о том, что дом-музей "на капиталке"
и к Пушкину не скоро попадёшь.
У штатного фотографа забота
нас разместить,
чтоб в кадр попали все.
Я извиняюсь
(мне не надо фото)
и ухожу к гудящему шоссе,
где бешено машины пролетают,
в них женщины и разный прочий люд,
и многие, наверное, не знают,
что всё случилось именно вот тут.
Да, может, им совсем без интереса,
что тут за речка,
что за дерева -
тупая ограниченность Дантеса
и в их самовлюблённости жива.
А я с какой-то смутною виною
замру - растерян,
сам себе не мил:
хотел умыться пушкинской водою,
да не решился - не хватило сил.
Пусть я и сам попал сюда случайно,
но буду бредить, воротясь домой,
не белыми ночами и стихами,
а чёрною водою ледяной.
Уже весна.
Зажглись на липах свечки.
Пар от проталин всходит к небесам.
Вода в Неве темней,
чем в Чёрной речке...
Экскурсия по пушкинским местам.