Метель то воет, то выводит свист,
Как виртуозный Соловей-разбойник.
А завтра белый снеговой батист
Украсит поле и сосновый хвойник.
И ёлки, завернувшись в пуховик,
Как на парад, предстанут на пригорке.
От белизны, чарующей на миг,
Замрёт душа в безудержном восторге.
С порога стужа, опалив меня,
Сразит морозным, свежим ароматом,
И каждый кустик серебром звеня,
Порадует торжественным нарядом.
Всё будет завтра… А пока метель
Беснуется, краёв не признавая,
Как одинокий странник-менестрель
Безумной песней душу рвёт, стеная…