По дорожкам, мощеным галькою,
Все спешат куда-то прохожие…
В мире-театре сплошных теней,
Друг на друга все так похожие…
Все спешат в мир сетей, спотыкаются
И пароли кричат вдогонку,
Виртуальной волной поглощаются,
Гигабайтами тянет воронка…
А у веток тенистого клёна,
У обочины, в парке зелёном,
Музыкант, с сединою на скрипке,
Грустную трель играет смущённо…,
Но бежит все лента прохожих,
Мимолетом свой взор кидая,
Задержавшись секунду-другую,
Скорый путь на лету продолжая.
Каблучками стуча по асфальту,
В шляпке, с брошью, из кринолина,
Ухмыляясь и фыркая, дама,
Говорит:
- Пойдем, Каролина!
- Нам еще за колбаской! И тортик!
- За мармеладом, кофе со скидкой,
- Делать тут нечего, сладкий мой котик,
- Слушать писклявую старую скрипку!
Тут, мальчуган озорной, с самокатом,
Мимо пронесся и кинул вослед:
- Вот, уж, охота играть до заката!
- Так простоишь в этом парке сто лет!
- Что, ж, вы, глупцы, купаете в луже
- Словом обидным салагу сего?
- Вы, хоть-то, ели чего-то на ужин?
- Ну, а бедняга, небось, - ничего! -
Твердо и смело воскликнул солдат.
- На-ка, пятак! Будешь весел и рад!
Молча вверял менестрель на дороге –
Дивную сказку жизни своей…
Горечь разлук, победы, тревоги…
Все доверял он скрипке своей…
Море бездонное – глаз музыканта…
Все отражается…Дна не достать…
Без перерыва, почти что константно,
Чтоб на мгновенье… счастливей нам стать…